Quanto bisogna fare schifo per entrare a casa di una signora di ottantaquattro anni e confonderla per farsi dare la fede che in sessantatré anni non si era mai tolta dal dito? Ce lo chiediamo dalla nostra postazione sulla riva del fiume mentre aspettiamo che passi il cadavere morto gonfio del tizio che oggi è andato a casa di mia madre con la scusa di controllarle i termosifoni e le ha rubato le tre cose d’oro che aveva.
